irgendwelche kokken? das ist noch nicht raus.
husten, schnupfen, halsweh, brustweh, schlapp wie’n lappen. ich meditiere über die schönheit eines vollgerotzten taschentuchs. wie es aufglüht unter dem stillen kuss der spätsommersonne. wie licht und schatten es verwandeln in eine elfenbeinrose, deren stiel von einem wilden glutäugigen hund apportiert und durch meine
träume gezerrt wird. ein wanderstab, ein
sturer glatter wanderstab ohne firlefanz, der
aus waldsteinen funken schlägt. moos
flammt auf, nichts kann die wälder löschen,
die jetzt in mir brennen.