die flagge eines landes, zerschrammt, in die jahre gekommen, löchrig. jedes könnte es sein, jedes. jedes land hat schürfwunden, risse, gequetschtes und gezerrtes, flattrige enden. oder. vielleicht eines mehr als das andere. viele haben ein glattes gesicht und nichts kann sie brüchig machen, brechen, schloddrig verschleißen. so scheint es. aber schlagen nicht alle flaggen falten, knattern im wind wie gewehrsalven, stehen vor der sonne wie knittrige bunte laken? dieses land heisst baustelle, so scheint es mir. und die bretterstapel, die steinstapel, die stapellader, die gabelstapler und stapelhalden, die es verbirgt, kommen bestimmt bald zur welt.