komm zu potte, mensch. alle warten. stimm nicht so lang an deiner gitarre rum. wird schon geh’n. wir warten, mensch. gitti auch. gitti hat mir ne wurst versprochen. wenn alles vorbei ist. gitti schüttelt ihre haare. ich mag das. aber lieber mag ich wurst. jetzt mach schon. damit es vorbei ist. denn dann kommt die wurst. „kunstbanause!“ knispelt der floh an meinem ohr. mir doch egal. mir doch wurst. waff! jetzt ist er fertig. jetzt geht es los. whaaaa! das geht ab. jetzt gehts um die wurst. aber die ist mir grad – ganz wurst. musik ist besser. bis sie vorbei ist. und dann kommt …

seltsam. wieso muss ich dauernd an Christo denken? auf der terrasse am hannoverschen rathaus trank ich cappucino und schaute in den himmel. heiss wars, brühheiss, cappucino und sonne. zum glück hatt ich ein hütchen auf.

verbotenes gebiet. kann man etwas sehen? wir könnten vielleicht, wären wir nicht ganz verhüllt. es ist wohl besser, vielleicht. keiner weiss, was da ist, da hinten im gelände. lieber nichts sehen, lieber nichts erschnuppern. unser eigener geruch ist schlimm genug. wird es morgen eine dusche geben? wird es morgen eine wanne geben? wir wissen es nicht. wir stehen hier und warten. Christo kommt nicht mehr. wer wird es sein?